Ах, друзья мои, я без ума от Прованса!
Вам известно, конечно, что такое Прованс?
Мог ли ждать от судьбы я подобного шанса?
(Вот и слово ж — какое французское: шанс!..)
Шанс по-русски: удача. Разве ж то не удача,
Не подарок нежданный от капризных богов:
Я, не ездивший дальше шестисоточной дачи,
Вдруг до южных, лазурных долетел берегов!
Ну, понятно, там Ницца, там шикарные пляжи,
Казино, фестивали, и весна круглый год.
Но ведь дело не в пляжах, и не в климате даже —
Дело в воздухе, пряном, как лавандовый мёд.
Этот воздух бодрит, как сверкание шпаги:
На коня, и — вперёд, от решимости пьян!
Он ведь тоже оттуда, воплощенье отваги,
Всероссийский гасконец, удалой Д’Артаньян.
Этот воздух питает храбрецов и поэтов,
Трубадуров-труверов и чувствительных дев.
Вот и я там сварганил пару-тройку куплетов
И попавшимся дамам их читал нараспев…
В эти дни было там абсолютно не жарко,
Но я просто вспотел, чем угодно клянусь,
Услыхав, что великий Франческо Петрарка
Тоже жил там, в селеньи Фонтен де Воклюз.
Ах, коллега Франческо, Вы тоже там были,
У реки изумрудной под названием Сорг.
Да, конечно, столетия нас разделили,
Но один ощущали мы с Вами восторг…
Вот и сказке конец. За горами, лесами
Потерялся Прованс, канул в синюю даль.
Но в Москве я о нём вспоминаю часами…
И мечтаю найти… — хоть салат провансаль.