она мечтала о берлинских улицах,
о тёмно-синем небе с кусочками золота,
о серебристом шампанском и устрицах,
о бриллиантовой броши, что к платью приколота.
она мечтала о берлинских отелях,
спать не меньше, чем до полудня
непременно в роскошных постелях,
забывая о серых буднях.
она мечтала о берлинских закатах,
подставлять уходящему солнцу лицо,
не теряться в мыслителей древних цитатах,
любоваться на безымянном пальце кольцом.
она мечтала о берлинской погоде,
о пикниках на идеально зеленой траве,
о доме, изящно украшенном в угоду моде,
о столовом, безумно изысканном серебре.
она мечтала о берлинских прохожих,
мечтала ходить по тем же, что и они, дорогам,
при этом быть ни на кого не похожей,
она мечтала. она мечтала о многом.
но она встретила не того, выбрала не того.
она оступилась, ошиблась, свернула не там,
думая, что нашла, наконец, его - своего,
верила насквозь лживым, фальшивым словам.
ослепленная цветами и обещаниями,
всё ждала, и уже не одна, билеты в Берлин,
получив лишь усмешку и гору счетов на прощание,
да впридачу весь мир, сразу ставший совсем другим.
и теперь она не помнит берлинских открыток,
что ещё недавно целой охапкой скупала,
и теперь она не помнит счастливых улыбок,
разменяв квартиру на что-то вроде подвала.
и теперь она при тусклом лампочки свете
зашивает своему сыну дыру в кармане,
и встает она каждый день на рассвете,
и в убогом разносит еду ресторане.