Михаилу Клочкову на очередную годовщину смерти
писал, любил и жил
не нАбело, но нАдолго…
из сил последних, жил
тянул из неба радугу…
и пел он, как Руссо…
и пил, как и не лечится…
и под ногой босой
дрожала студнем лестница…
… губили, не щадя,
вчерашние поклонники…
… и мокрый шелк дождя
висел на подоконнике…
… поблекло… заросло…
и выцвело забытое…
… накал судьбы былой
хоронится под плитами…