На руке моей, как на поляне,
Тропки-вмятины – след от подушки.
Солнце явно не скоро заглянет
В дом, где майка – как флаг на просушке,
От жары и кошмариков потный
(Не с гербом, а с облезлым пионом),
От бессонницы нудной, зевотной, –
В темноте, где сливаются с фоном
И фигура, и вещь, и рисунок
Той липучей сумятицы мыслей,
От которой свихнуться рискуя,
Я на кухню сбегаю то с «Кысью»,
А то с «гариками», но всё чаще
С афигенно-загадочным Бродским.
Не совсем с ним, всего только с частью –
«Частью речи», похожей на россыпь
Королевских подарков – жемчужин
И цветных яшм-агатов и прочих.
Потому как особенно нужен
Яркий ум чей-то мне тёмной ночью:
От его озарений светлее,
Ночь не кажется долгой и мрачной...
Как писали: восток уж алеет,
И становятся тени прозрачней.
В ночь на 21 августа 2006 г.