Я не пишу ему давно
Слезливых писем.
Ему должно быть, всё-равно...
Он не зависим
От бреда всякого и мук
Страстей любовных,
Упреков временных подруг,
Признаний томных.
И до меня ему теперь
Совсем нет дела.
Он и со мной, захлопнув дверь,
Покончил смело.
И душу незачем ему
Тревожить, значит.
Вот моё сердце потому
Болит и плачет.
Забудь, казалось бы. Пустяк.
Но что придумать? -
Когда не можется никак
О нем не думать.
Когда отравлены тоской
О нем все мысли.
А жить с надеждою пустой
Увы, нет смысла.
И я, хоть сто стихов слагай –
Не отзовётся.
Но, Боже, миленький, пускай
Ему икнётся.