Поэта в нём
и я боготворю,
как человек живой,
он беспокоит:
осиною,
собрав весь стыд в листву
ещё горит,
а корчится другое.
То дерево
не видела ни разу,
могу представить
искривлённый ствол
лишь сформирует ветвь,
и метастазы
уже коробят
и горбатит с вол-
нением,
как зацветёт ветвь к маю...
Молчит Поэт,
а человек без воли
ещё горит чужим стыдом,
вдыхаю
тлетворный дух,
сникаю: болен!