Вновь зияют пустотами выси
меж разомкнутых яблоком век:
«от меня ничего не зависит,
я лишь маленьких дел человек...".
Я гляжусь в бесконечные дали,
муравьиные мысли в башке,
словно капли дождя по эмали,
как маслята патронов в рожке,
как укусы слепней в потный полдень,
будто зуд комаров в темноте,
иль осколки в разорванном корде,
иль сомненья в своей правоте...
Что же в мыслях никчёмной букашки
перед монстром тупой пустоты?
Может, то, что конец скоро страшный
у реальности дней суеты?
Или то, что бездумно, беспечно,
проскочила жизнёнка её,
дескать, всё в этом сне быстротечно,
дескать, скоро кирдык, ё-моё...
Ну, а может бы то, что напрасно
и не стОит себя бы гнобить,
как бы ни было там, но прекрасно
просто так здесь букашкою быть...
Так у края вселенской подошвы,
что шагнёт и раздавит как сор,
в философские хрупкие ножны
запихнуть всё пытается вздор,
и безумные странные речи,
и религий своих анекдот
безобидный червяк-человечек
перед мглой равнодушных высот...