***

Когда тротуары заполнят одни миражи,
И мраморной осенью канут в бездонность рассветы,
Я буду стараться поверить, что Бог еще жив -
Лишь только устало свернул в уходящее лето.

На землю, как льдинки, прольется растаявший дождь,
В последней секунде ловя отражение неба.
Забвение - это души первозданная ложь,
Оно рождено в полудреме мерцанья Денеба...

Песочные стрелки замрут, и не станет часов.
Взовьется зеркальем на сердце усталая стужа...
И пусть даже мы  - "перегной для могильных крестов",
Но почвой для новой весны он послужит. Послужит.