осипший голос, уставший вид.
и в каждой клеточке -- проседь пепла.
я раздуваю костёр из глыб
и частокола твоих нелепых,
но слишком прочных колючих стен:
дыханья мало, замёрзли пальцы.
а ты? -- в лазури своих измен
мечтам о вечном блуждать скитальцем ТЫ - не устал?
от позёрства, лжи
ночам промозглым -- убойной дозой.
под слоем этим ещё -- ТЫ -- жив? под этим всем -- для тебя -- есть воздух?
не ошалел ещё, не иссяк?
я, задыхаясь, рисую сажей...
мне больно: видеть, как на костях
из неслучившихся сказок наших
ещё кровавится твой закат...
... и разгорается в звёздной пасти.
любимый, в цепких своих сетях
не затуши отголоски счастья!
11. 07. 2011