Лист осенний, среди лета,
В жёлтый цвет, по краю лужи,
Словно парус, что от ветра,
Как корабль в бурю, кружит...
Тонет небо под ногами,
Разбиваясь на осколки,
Синевой, меж облаками,
Что бегут, как-будто волки...
Может то, не ветер воет,
А бегущие... по сини...
В нерисованной картине
Под ногами, та, что тонет...
Рвётся зонт из рук, как птица,
Испугавшись, может, стаи,
Что уже за неба краем
И назад... не возвратится...
В расплескавшейся, на шаге,
Лоскутки сложились снова,
Как обрывки... из бумаги,
Где живут всего три слова...
Небо снова стало целым,
Но письмо, увы, не стало.
И плывёт обрывком белым,
Вслед за тучами, устало...