Застыла бухта в зарослях тумана, спокойная и тусклая, как грусть. Как будто не частица океана, а умирающий, застойный пруд. Настойчивая трель «ча-вы-чу вииидел?». Зачем лукавишь, птичка? не сезон… да ладно, ври… я, в общем, не в обиде. А, может, ты рассказываешь сон?
Я тоже вижу сны… потом не помню… не уловить растаявшую тень, лишь пустота в разжавшейся ладони… мне в детстве думалось, что новый день рождается из снов – и в сны уходит.
Наверно, это важно – помнить сны, как заключённый помнит о свободе…
А трель звенит из вязкой тишины. Рассказывай мне, птичка, про чавычу, про солнечные брызги на волнах…
И, может быть, твоё упорство птичье отыщет солнце в беспросветных снах.