Неспешно времени идти,
тихонько сумеркам сгущаться,
бежать ручью, цветам – цвести,
словам – молчать, тебе – смущаться.
Ногам – тропиночку топтать
к пустой скамеечке под клёном,
а листьям – снова облетать...
ещё не желтым, а зелёным.
Им, словно много лет назад –
лететь не вниз, а против правил,
к тому, кто в мой забытый сад
скамейку времени поставил.