На улице Зодчего Росси, где небо на крышах лежит,
Где солнце и вечная осень, где вместо асфальта- гранит,
Где жёлтые смотрят фронтоны, где слышится гул колесниц,
И где дефилируют томно фантомы прославленных лиц
Там, между лепниной и медью, под козырьками домов,
Где жизнь ходит рядом со смертью, и смерти подобна любовь,
Где птицам не вить свои гнёзда, и перья свои не ронять
На улице Зодчего Росси мой Женечка встретил меня.
Согнул свои длинные ноги, снял шляпу, отвесил поклон
И посередине дороги повозку поймал с ямщиком,
Запрыгнул в повозку, сверкая носами своих башмаков,
А я побрела, отмеряя в уме двести двадцать шагов
И с каждым последующим метром я видела сон на яву:
Как скачет по городу Пётр, Фонтанка несётся в Неву,
Как Пушкин в углу на апражке горланит французский шансон,
Как Ленин орудует шашкой, пытаясь разрушить мой сон.
О, Женечка, нам ли не спится, и нам ли пророчит судьба
Когда там такое творится, бесчинствовать против себя?!
Шататься бездомным по ветру, с голодным испугом в глазах?
А так… всего двадцать два метра и мы уже на небесах.