В прошлой жизни он был скрипачом. Он смычком выводил закаты. Эта музыка - как плечо, на котором хочется плакать. В ней то Космоса нега,то стон,дрожь волны,синевы Океана. И сходились со всех сторон, чтоб услышать скрипАчевы раны. Неприметен,штрихован в толпе, но лишь дрогнут скрипичные струны - люди верили,как судьбе,его грустным концертам лунным. А когда заходила луна и рассвет разливала по стенам,он цедил бокальчик вина и уставшие гладил вены,он смеялся горько,и день поднимался. Пылало светило. Он беспомощен был,как тень,отдающая свету силы. Он был,в сущности,одинок,так чертовски,знаете.. Волком он бы взвыл,если б только мог.. Он спускался в свою кладовку, он заваривал чай,лимон погружал в него,плакал хрипло и горячую клал ладонь на свою обнаженную скрипку. А когда устилала ковром ночь дорогу к его перекрестку, он волшебным своим смычком для людей выпиливал звезды. Он дарил им миры,чистоту первозданного робкого детства,или важную в жизни черту,или воздух рассветного леса. Он был,в сущности,незаменим. Эти нежные музыки строки увлекали,вели,и к ним приникал даже самый жестокий.
Он был в принципе незаменим.
И в своей одряхлевшей квартире тосковал,что никем не любим и никем не отмечен в мире.
Он ошибся. Его портрет в мою память врезан смычково. Я храню на своем столе, что на свете нет больше такого музыканта. В его глаза Бог вложил от себя неземное - от его простого лица исходило свеченье иное.
В прошлой жизни он был скрипачом.
Он смычком отвечал на вопросы.
Я стояла,прижавшись плечом,
там,где он выводил мои слезы...