Легкость ржавого колеса.
Уставших поэтов пост.
Не есть по три дня,
питаться молитвой для Господа.
Бога нашего нет,
молится чужому - грех?
После пойдет алкоголь,
чтобы унять смех,
истерики грамм пятьдесят -
в сумме же полтора литра
буду плескать по бокалу,
вино тонко пахнет селитрой.
В детстве
не знал
что такое Бикфордов шнур -
думал веревка обычная.
Я поджигаю
бокал,
желудок ответит взрывом.
Дым изо рта на обед,
на завтрак сгущеное пиво.
вечер опять убегает
вдаль, напевая мотивы.
Сколько ответа искать?
Вдруг не поймет, не захочет
видеть меня душа,
если мы встретимся ночью
или в другое время;
думаю, будет осень.
Сколько еще сожалений
ум надрываясь подбросит?
Не тороплю. Может стоит?
Столько вопросов под вечер...
Пусть наступает ночь,
ночью немного легче,
ночью не видно ни зги,
видимо, в этом дело.
Я не хочу тоски -
это тоска хотела
видеть меня таким,
будто я жить закончил,
я надрываюсь один
молча черкаю строчки.
Может быть хватит?
Может быть стоит закончить?
Может ты дашь мне шанс
просто забить на осень?
Чтобы шаги помягче.
чтобы рука в руке,
чтобы глаза в глаза...
Стоп.
Кассетный плеер
мотает по кругу грусть.
Кажется, я влюбился
Пусть так и будет.
Пусть.