Он по бульвару шёл. В руке бутылка пива.
Окончен день рабочий. Дома только кот.
Присел на лавочку в тени под старой ивой,
Отдал собаке мятый бутерброд.
Он редко здесь бывал. Есть путь короче.
Домой с работы он спешил всегда.
Домашний ужин. Поцелуй. "Спокойной ночи"
Кольнуло снова сердце... Вот беда.
Он не был "принцем". Но считал принцессой
Ту,что жила с ним семь счастливых лет.
Хотелось яхту ей,хотелось "Мерседесы".
Он улыбался горько ей в ответ.
Нагрелось пиво. Выдохлось, как чувство,
Что до сих пор в душе его горчит.
Развод... Отъезд. Она забыла блузку,
Которую он бережно хранит.
Она ему недавно позвонила
И прошептала робкое:"Привет.
А знаешь, я тебя не позабыла."
Он бросил трубку, промолчал в ответ.
Она хотела "принца", "Мерседесы".
Теперь имеет. Только вот беда:
Не стала для него она принцессой.
И никогда не станет... Никогда!