Ты играешь с огнём, от тебя разит духом винным, ты кичлив и пугающ, как львиный рёв,
Что тебе позволяет оставаться в грязи невинным и упорно бунтующим, подобно сотне ослов?
Только с тобой, ты слышишь, в белой майке с бутылкой до закатного красного и сухого вина,
Отражаясь в лужах, пьянея в кольцах дыма, только с тобой страдать — пасмурная любовь моя,
Твой талант — заключенье в объятья на долгий срок, в пережаренной курице и в консервах,
Предвещая в летнем городе смог, ты умешь быть так отвержен и одинок, что весь мир
Встаёт на одно колено, предлагая тебе курок...
Отказав галантно, уходишь громко, вызволяя душу свою из рта,
Это просто болезнь: всё вокруг доводиь до крика, наверно, поэтому так от тебя голова...