Тебе подарен приз,
Лови его – болезнь,
И ароматы крови, как каприз,
В тебе, блуждая весь.
И не в симфонии весь ужас,
Во взгляде построения картины,
Во снах, что по утру приходят,
И забирают отдохнувших силы.
О Изабель, смотри,
Пирующих вокруг чумы,
Так много, остается,
В них Вагнер разольется.