Моё бездомье – как мой берег крут,
как тяжек груз слепящей алой ноши,
ищу ладонью звук, мой нежный друг,
а слышу вой – болезненные ноты.
Моё бездолье – в чём моя вина?
не века – а безвременья отросток,
мне степь дала иные стремена,
а вместо дома юрты старой остов.
Моё бесстишье – снова пить до дна
бесстрочных дней отравленную чашу
и продираться через холода
тропой медвежьей в яростную чащу,
вцепиться мёртвой хваткой, как бульдог,
за щупальца чудовищные спрута,
и как своею путаницей ног
мне пробежать тропинку, строк не спутав.
Моё бездумье – мне ль тебя забыть,
и не идти на поводу безволья,
хрипеть по-волчьи, глухо выть навзрыд
на всём пути по белому безмолвью...
(i, , , , , , , , , . . . . . . . . +)