по себе, по юности утраченной,
по аллеям, тёмным и пустым,
по счетам, что были не уплачены,
по глазам несбывшейся мечты
плачем мы под утро понедельника
сдавленно, у самой кромки сна,
чтоб успеть до стрёкота будильника,
чтобы не услышала жена,
милая, усталая, привычная -
и не объяснить же никому,
как, сама собою обезличена,
память погружается во тьму.
14-07-11