Я в глаза его близко глядела,
Утонув в голубой глубине.
Я пред ним, как девчонка, робела.
Мне казалось - то было во сне:
Сам Владимир Смирнов на диване,
На моём предо мною сидел.
Как природы живой изваянье.
Он молчал, лишь на свечи глядел.
Вечер наш нескончаемо длился.
Гости пели, шутили, а он
Одиноко в углу примостился,
И сморил под конец его сон.
Бородою и кроткой улыбкой
На святого похож был поэт.
Как же дорого стоит ошибка,
И как ярок поэзии свет!..
Нет его. Он замёрз на рыбалке.
Не с женой, а с подругой он был.
Не проснулся. Обычная пьянка.
Крепко выпить Володя любил.
Потеряла Россия поэта.
И поэт потерял себя сам.
Как он всё объяснил на Том Свете?
Как представил он всё Небесам?
А поэтом он был несравненным!
Он душевно, лирично писал.
Из-за пьянок талант постепенно
День за днём, как свеча, угасал.
Жаль талант. Жаль поэта. Жаль мужа.
Человеком добрейшим он был.
Жаль, что с выпивкой крепко был дружен -
И талант, и себя загубил.