Я сидел на крыше и читал стихи,
Дождь не хлопал мне, а только пел в ответ.
Я ему говорил, что мы с дождем близки,
А он качал головой и утверждал, что нет.
А на крыше другой начиналась война
там летела посуда и упреки во лжи.
А мне не надо войны, у меня есть она,
пускай и колет характером, как копья-ежи.
а я шел домой, я спускался вниз,
вместе с дождем по водсточной трубе.
и я сел на мель, где асфальтовый мыс.
И я понял, что это - поворот в судьбе.
но тут на помощь пришла пара драных калош,
что за пазухой лежали со вчерашней весны.
И пусть война упрекает, что все это ложь.
я не спорю, поскольку не бывает войны.
я придумал мир, таким, какой я,
и того, что не я, не бывать нигде.
А я сижу на крыше, сам себе судья,
и камлаю в отраженья в дождевой воде.