Я хожу по газонам(не будут писать – не ходи!),
Застарелое детство крамолою рвется на лист…
И стряхнув летаргию до боли свистящей в груди,
Я смотрю на закат, чей мазок до отчаянья чист.
Может все – ерунда, может нужно зарыться в дела,
Перебрать на столе запыленную кучу тряпья,
Все пустить в оборот…Но страница все так же бела
И, как пес дворовой, в изысканьях на шкуру репья
Все мечусь по завалам, где бурно взросла лебеда…
Одичавшей клубники пурпурный взбодряющий сок…
В безысходном «люблю» горько плачет большая беда
И сочится туманом сквозь синие ниточки строк
Из большого клубка …Он когда – то уже послужил,
Но забыл, чем был раньше, готовый для новых затей
( Разве он виноват, что хозяин в кладовке забыл
В суете и нервозности, свойственной сбору вещей)
…и , чтоб быть однолюбом мне надо …не помнить имен
Не хранить старых писем, что грустный подводят итог…
Не слепясь новизной непотертых бравурных знамен,
Где- то тайно пригреть этот вечный
Туман
Между строк.