Где любовь, та, что била ключом?
Нашу связь мы свели к интернету.
Я пишу каждый день ни о чем.
И ты платишь мне той же монетой.
Ты меня упрекаешь порой,
Что писать я совсем не обучен,
Что мой стиль деревянен и скучен.
Да, такой я, иллюзий не строй.
А о чем написать я могу?
И сюжеты черпать мне откуда?
Напишу, что я весел - солгу.
Напишу, что тоскую - зануда.
Далеко ты, тебя не достать.
А как хочется рыжую гриву
Завитков твоих вечно-строптивых
Пятерней ото лба причесать.
Говорят, что есть много красот
На полях интернетного рая.
Только что-то душа не поет.
И любовь день за днем умирает.