***
Метель всю ночь. И боль.
И мысли-клочья.
А утром помолюсь –
и вновь привычный бег.
Глубокие следы как многоточье,
И обжигает руки мне горячий снег.
Поэзию ищу в житейской прозе:
«Плоды шиповника
пылают в белизне…»
Дыханье замирает на морозе,
Но Светлый Ангел
не даёт озябнуть мне.