Ломайте ваши спины, позвоночники! -
Все будет не по плану, все не так, -
Мы будем кожу рвать, с самозабвеньем, в клочья, -
Бежать, бороться, биться! - все пустяк...
Мы будем разрывать гранатами гортани,
Но чист и вечен будет - только звук -
Моторов. Мы о нем мечтали, -
Но, как и прежде, - не хватало рук
На все...
Молчи! Молчи, мой друг! Я разбиваю стены,
И рвусь к полярной, искренней, звезде...
Я рвусь туда, где трассы - словно вены
На трудовой, мозолистой, руке, -
И не понять служителям гламура, мечтающим о новом БМВ...
И мой начальник просто скажет: "Дура.."
Но я лечу, мой друг. Лечу - к себе!