Мы - образы в глазах людей - прохожих,
Похожие на кучки их понятий.
И мы - рубцы на ставшей грубой коже
Их умозрительных принятий-непринятий.
Лишь образы от мутных отражений,
Истерзанных о представлений стекла;
Сплетённые из грёз и самомнений,
И из клочков невышедшего толка.
Мы - лишь слова с объедками понятий,
Мы - лишь чужими вклеенные цели;
Мы - дети всех бессмысленных объятий
И смертных ласк в испачканной постели.
И сами смотрим на людей, как в книги,
Где все они описаны без спроса...
Мы правоты долгов своих вериги
Тянуть привыкли гордо, безголосо...
И бог наш... нам угодливо подобен!
Он нами вылеплен из страхов и мучений,
Красив и строг, но в принципе не годен
Ни на одно из сказочных спасений.
А есть, наверно, поводы подняться...
И где-то слышали, живёт такое слово,
В котором скрыты все ключи от счастья,
И что любовь - единственный там повод,
И что за нарисованное небо
Уже прорвались несколько героев...
И там, как пишут, - уж не эта небыль
А жизнь которая всей этой смерти стоит.