Я присел перед боем,
Натянув маскхалат
Белоснежный, с подбоем,
Словно Понтий Пилат.
Я не поп и не патер,
Не молюсь чепухе.
Как земной прокуратор,
Сам по горло в грехе.
Но на пыльной дороге
По полям и лесам
Я, не вспомнив о Боге,
Буду биться лишь сам.
За товарищей биться,
За любви образа,
Встретив хитрые лица,
Продувные глаза.
Обращаясь, как к другу,
Уничтожив гнильё,
Протяну Богу руку,
И пожмёт Он её.