Строка летит надменно и крылато.
Смеется и рыдает только всласть.
И здесь душа совсем не виновата…
То, музой утверждаемая, власть
Открыла сердцу розу вдохновенья.
Боль от шипов не зря, мой друг. Не зря
Твои страданья, поиски, сомненья
И глупость топором из-под пера.
Коль голова от аромата пьяна
И в лепестках сердечко семенит,
Спеши, пиши уверенно и рьяно.
У вдохновенья тоже свой лимит.
К кому-то Муза, к счастью, зачастила,
А у других ни разу не была.
Из одного – поэта сотворила,
А из другого… билась – не смогла.