- Но, если я выстрелю в шарик, он же испортится?!!
- А если ты не выстрелишь, тогда испорчусь я!
Ты не тяни, делай выбор скорей уже, что ли...
Сам в себе разберись и реши, что ты ценишь дороже.
Мне почти всё равно, я настолько привычная к боли -
вряд ли болью, пусть даже внезапной, убить меня можно.
Я готова принять её всей своей траченой шкурой
и испорченным напрочь тобой /и другими/ залатанным сердцем.
Я скажу себе просто: мол, день нынче выдался хмурый,
вымою волосы, высушу полотенцем,
кремом тональным замажу душевные шрамы
/надо же - были внутри, а выходят наружу. На рожу/.
Всё поправимо: румяна с карандашами
сделают чудо. Всё будет чин-чин, мой хороший!
Ну же, смотри веселей, ты ни в чём не виновен:
звёзды сложились - и сделать не дали иначе.
Шарик в полёте, ты при лице, я как будто бы в норме...
Выбор, что сделан тобой, ничего уже больше не значит.