Вот как всё начинается:
Ты сидишь молчком в обнимку с твоим экраном
Перед дьявольской наглецой своего блокнота.
Полузвуки смешались,буквы перевернулись. Рана
Ноет так,будто волком зовёт кого-то.
Мыслей нет,пытаешься угадать всю фальшу
Фраз и тонкостей книжного переплёта.
Убивающая безумством девочка,милый мальчик,
Рана ноют так,будто в улице умер кто-то.
А спустя десять лет ты, постаревший, видишь
Книгу этих стихов,над которой рыдал ночами,
И казалось,чувствуешь,знаешь. Казалось,слышишь.
А теперь на выходе просто блюёшь словами.
- Вот он - я. А это - моя "отрада".
"Но товар устарел", - продавец в этом всех заверил.
- Поделом мне всё. Так дураку и надо.
Умирает то,во что я нещадно верил.
Всё глядишь на сломанный тот прилавок.
Глаза щиплет от авторов,ПОчитателей,буйства красок.
Уходя домой,отмываешь лицо от масок,
Раздарив их хозяевам новых свалок.
Дни бегут стадом буйволов,мир ищет в себе изъяны,
И соседка сверху выводит свои цветы.
Девочка повзрослела,мальчик - мужчина, рана
Теперь ноют,будто кричит не кто-то,
а только ТЫ.