Скромный сжигатель нечаянных дней,
что выпадают осадками с неба,
в углях костра нет ни мечт,ни идей,
есть только корка насущного хлеба...
Дождь ли,гроза или снег за окном,
изредка солнце и снова ненастье,
есть,что поесть за накрытым столом,
дома порядок без лишнего счастья.
Все по накатанной,вдоль колеи,
вправо и влево уже с неохотой,
изредка пишутся вроде стихи,
и еще реже приметой - икота.