Может быть холодным, дождливым ДНЁМ.
И.
Я застрелюсь.
Это будет как килогерцы грусти в рваное сердце.
И.
Я не злюсь.
Пусть это покажется мне диким, диким ОГНЁМ…
Настежь открытой, смертью, дверцей.
Может быть ясным, обычным, пассивным ДНЁМ.
Да.
Я застрелюсь.
Это будет успокоенье порватых в суете нервов.
Да.
Я не боюсь.
Возможно потом, прольюсь на землю кислотным ДОЖДЁМ.
Больше не осталось хороших в душе, резервов.
Может быть, листья уже опадут на землю ПРАХОМ.
Думаю.
Я застрелюсь.
Любимая многих поэтов пора, осеннее море.
Думаю.
Я не страшусь.
И встречусь наконец то с каким ни будь своим БОГОМ.
И просто расскажу ему про своё, безыменное, осеннее Горе.
Может быть, будет уже на улицах бархатный, искристый СНЕГ.
Пора.
Я застрелюсь.
Переломился скорее всего во мне железный стержень.
Пора.
Я застрелюсь.
У своих зелёных глаз не открою никогда боле, печальных ВЕК.
Теперь не только судьбою, но грязным и злым миром отвержен.
*******
«Не всегда стоит относить строки поэта к самому поэту, а то многие несмышленые читатели так и делают, ведь еще Пушкин говорил, в одной своей поэме, говоря прозой: Разве ж поэту не о чем писать как только о самом себе.»
17.07.2011