Последняя строка написана давно,
Что создано, того не перепишешь.
И сделать нового, увы, нам не дано –
Оно само придет к нам, ты услышишь.
Сейчас все говорят еще смелей,
Что молодой поэт нуждается в опеке.
В искусстве было много королей,
Сейчас их нет – последние ушли в XX веке.
«Все новое признается с трудом»…
Стереотип? Но все-таки он вечный.
И все, что создано немыслимым умом
Уйдет, разбившись о пороки человечности.
И если дальше будет выбор нашей масти,
Крик души топтать, как подорожник…
Тогда же скажет нам поэт о счастье:
«Я бы его изобразил, но я, увы, уже слепой художник…»