ровное поле суженных перспектив, там, где земля и небо на горизонте пересекают собственные пути, делая мир смешным, как закрытый зонтик… я не последний путник в своём ряду, жадно впитавший телом загары лета, и не кричу: «прощайте!», когда иду на горизонт, повернувшись спиной к рассвету. нет у меня сегодня и завтра нет. я как портрет дориана в проклятье рамы. это слова прорастают травой во мне. это попытка спрятаться за словами.
значит не слушай просто. не говори. каждое слово делает только хуже. ты же не знаешь, как у меня внутри кровь разжижая, вены сжигает ужас. ты же не видишь, как роговица глаз не фокусирует мир на экран сетчатки. там, в глубине её, не остаётся нас ни на одном сохранившемся отпечатке.
но не о том, конечно же, не о том… просто настало время и стынут руки. выгнулось «завтра» на север земным мостом на перспективе нашей с тобой разлуки…