В облаках, среди многих душ, летала и душа моей любимой. Она была самой лёгкой и самой трепетной. Я знал, что другого, более подходящего момента для разговора не будет, и крикнул с земли.
- Привет! Ты простила меня?
Облако рядом с душой моей любимой пролилось дождём.
Мне показалось, что это слёзы.
- Почему ты плачешь? - спросил я.
Душа моей любимой молчала.
Облако отозвалось её обидой.
-Пожалуйста, - сказал я облаку,- передай душе моей любимой, что я помню о ней всегда.
Облако нахмурилось.
- Не веришь? – мой голос перешёл в шёпот. – Но это так. Я каждый день пишу ей стихи, хотя получается почему-то невыразительно и тускло.
На облако упал солнечный луч, и оно улыбнулось.
- Душа твоей любимой спит в полёте, - доверительно сказало облако, - она спокойно спит, не нужно её тревожить.
- А что делать мне?
- Жить, - ответило облако.
Милая душа моей любимой, незабвенной, неповторимой женщины, прости и прощай!
Мне не докричаться до тебя никакими стихами. Я смирился.
Но знай. Всё, что я писал до этого момента, и всё, что, может быть, ещё напишу – это только твоё. Ни с кем не делись. Даже в раю.
Р.Маргулис