Вот утро.Зной ещё не протянул горяче щупальца.
Прохлада.Птиц не слышно никаких из леса...
А грусть моя,успела,будто бы птенец,проклюнуться.
Жить без тебя нет, в общем, никакого интереса.
Не слышать на подушке рядом ровное твое дыхание.
Не ждать, когда проснёшься, на тебя смотреть недвижную.
Что остаётся? Говорить тебе признания опять стихами.
Нет никого на свете белом мне дороже, ближе ...
Природа втОрит грусти-шёпот ветерка заботливо июльского.
И криком птичьим, что проснулся, опрометчивый...
Как удержать биенье бешеного пульса мне ?
Скучаю по тебе, единственной на свете женщине.