Тебе я верен, дней моих лампада...

 
Ликует день мой, сотканный молитвой…
 У Ангелов пахучие персты
 от трав озёрных. Тронется калитка
 и я войду в места без суеты.
 В намоленных чертах уют лампады.
 Безлик июль, утративший лучи…
 И дождь, как грозди с неба винограда…
 Рассыпчаты слова, как куличи,
 несущиеся к звёздным тихим далям.
 Как мир един… без пафоса и лжи…
 Слова мои… которых и не ждали…
 И взглядов след, в которых тьма дрожит.

 И стоит ли кручинам тлеть на нивах
 искусственно разложенных рукой..?
 И стоит ли себя считать счастливым,
 когда войду в достаток и покой..?
 Убог заблудший, стоя у подноса
 и ждущий слов лакейских, как псалма,
 вопросом, отвечающий вопросу,
 не знающий зов своего ума..?
 Ликует день в транскрипции на правду…
 Безмерен свет желанья быть другим.
 Тебе я верен, дней моих лампада,
 Тебе я верен, Мира Исполин…