В этой жизни я кто? Я, наверно, Чужой.
Я чужой окружающим в обществе.
Жизнь проносит меня грязно-серой рекой,
Под названьем Рутина, что топчется...
Словно лошадь бегу. Как в загоне, табун.
Крупы взмылились, пена кровавая.
Из ноздрей хрип идет, и оскал на весь рот.
На всю морду, она-то упрямая...
К водопою бежим, к шелковистым лугам,
Что с муарной травою, росистою.
Вот уж где отдохнем, и наполним мы степь,
Ржаньем глотки своей, голосистою...
Добежать, ну, чтоб так, в общем, вроде как все.
Если надо – загнаться в бессилии,
Осознав, что не я, так уж кто-то другой,
Горизонта-то даль пересилиет...
Так бежим и бежим, только я - не хочу.
Я Чужой, я чужак. В одиночестве…
Не хочу я в табун, сам хочу я скакать,
По полям, по степи – куда хочется.