Эйя !
Как-то Кудль послал кудлато
пепел к облакам лохматым.
Черный пепел делает пропил ,
лопасти турбин стирает в пыль.
Птица самолет , хотя не перепел,
у него теперь пропеллер полетел.
За мгновенье небо нараспил
летчик сдал сиянию стропил.
Только в темном, дымном, безотрадном
белому всегда так трудно падать.
На земле распластанные крылья
с неба серым пеплом придавили .
Сразу дальше стали расстояния ,
полетели к черту расписания .
Что за паровоз издал гудок ,
ловко в век минувший приволок!
Гордыми взлетали к облакам ,
обволакивает нас теперь тревога
и стучится в двери : сколько ?-много
нас в Америку летает по утрам.
Что-то нужно поменять -
пройти глиссадой
над морями , протыкая время...
Заново устроить все , не веря
что лишь только мы под небесами.