Пусть на пальцах неумелых сто уколов от иглы,
и в шитье мои познанья так чудовищно малы,
вышиваю заклинанье белой ниткой на платке,
чтобы днём носить в кармане, ночью прятать в тайнике.
Говорят, что если вышить пожелание иглой,
то ли ангел, то ли демон прилетит к тебе стрелой.
Мол, услышав издалече просьбу страстную твою,
он поможет стать счастливым и при жизни, как в раю.
Вышиваю слово "встреча" и дрожит моя рука,
и съезжает вбок куда-то одинокая строка.
Дальше что писать: "беседа" или просто "разговор"?
Боже мой, какая глупость! Матерь божья, экий вздор!
Но исправно, буква к букве, вышиваю и шепчу:
"Неужели, неужели это всё, чего хочу?"
Вот, осталось только имя! Я опять беру иглу
и вонзаюсь беспощадно, словно луч в ночную мглу.
На платке всего три строчки, в них отчаянье и боль,
и наивная надежда получить чужую роль.
Эти строчки – лотерейный одноразовый билет
и другой такой попытки в этой жизни больше нет.
Всё решит одно движенье или слово, или взгляд –
Как ни страшно, но должна я встречи этой выпить яд:
Иль удастся обрести мне счастье, радость и покой,
иль на праздные надежды навсегда махну рукой.
Выхожу, платок у сердца и, боюсь, горят глаза…
Ты навстречу! Только б выжить, только б что-нибудь сказать...