выхолощены соединениями ртути
наши маршруты веснами,
модными музыкальными
поветриями и прочей мутью.
но я не про это...
языками косными поэты
описывают любовь как органы,
а она не мстит, она просто не заходит в их дома
и окна.
у меня впереди дорога.
у меня позади дорога.
на дорогу мне дай, друг, дорожку,
чтобы было легче немного.
я попрошу одинокого,
чтобы видел во мне родного.
я попрошу безногого,
чтобы не видел в стопах моих прока.
я попрошу пророка
сказку на ночь.
и подмога придет, потому что карма.
я брошу мелочь богатому, он
ощутит на секунду, как нищий стоит на асфальте,
как игнорируют труд чернорабочих
и как позорят мой флаг, в котором белый
значит ясность целей,
черный
значит еще не атрибут рабства нефть, а силу.
а золотой
значит гордость вековую,
а не пошлость глянцевых ****ей.
были бы танцы тут, но не привезли костей.
пропадает задор балалаечной мощи.
моя дочь закрылась в комнате и нюхает клей.
я ее понимаю, так проще.