На бумаге пишу я сталью,
Уж давно нигде нет пера,
И электрочернил печалью..
Крашу я в темноте слова...
Монитора побочной тенью
Вдруг сижу и пишу стихи,
Твоему иногда прочтенью...
Но всегда своему. Почти.
Ты хотела писать, прозу,
А стихи подарю?.. нужны?
Лишь однажды дарил розу...
Да, тебе не дарил стихи...
Роза красная да конфеты?
Да не суть, подарю стих!
Ритмы четкие, а, эстеты?
Рифмы хилые, дело в них?
Хорошо, напишу я набело!
"Я люблю", да и всё? Да?
Не, да непрезентабельно!
Красота ещё быть должна!
Маяковский писал твердо,
Строка каждая - монолит,
Моя ж рифма лишь мордой!
Вверх под солнцем лежит!
Тогда белым пишу стилем,
Там же рифмы, ритма нет!
Да преграды лихие минем!
Простым текстом - ответ!
И пишу - написал уж имя...
Ну, а дальше - слов нет...
Да подарком теперь ныне...
Лучше выберем роз букет...