Никто так не опишет свой портрет,
Свой облик человека,как поэт.
Ни слова не сказал он просто так,
За что в миру - пророк или чудак.
Чудак в слезах над раненым птенцом,
Над бедным скворушкой,весны певцом.
Горюет о забытых стариках,
О родине на прерванных стезях.
Чудак с душевным словом,чародей.
Ни разу не искал очередей
За славой,искушающей людей,
Считад её худого зла подлей.
Пророк иль шарлатан,узнаем там.
А здесь - глазами снова по строкам,
Дивясь потоку мыслей и картин,
Пришедших из космических глубин. 11.10.2009г.