Я хотел стих прочесть о любви и весне,
О цветущей на вишнях метели,
Но сосед попросил: «Прочитай о войне,
Про войну ветераны хотели…»
Но не смог написать я стихи про войну,
Да простят пусть меня ветераны,
Но зато прочитал как родную страну
Разгромили "свои" – шарлатаны.
А потом рассказал про людей молодых,
Прожигающих жизнь по пивбарам,
И напомнил о вдовах – старушках седых,
Что влачат жизнь свою по хибарам.
А ещё рассказал напрямик, без затей –
Выдал всё, так сказать, чёрным налом
Про голодных, бездомных российских детей,
Что ночуют зимой по вокзалам…
Но седой ветеран вдруг сказал: « Вот чудак!
О каком ты толкуешь разгроме…
Да и что говорить, всё тут ясно и так –
Просмотрели врага в своём доме.
Мы взрастили его и за то крест несём…
Слишком крепко потомков любили…
Мы в ответе за них – виноваты во всём:
И за то, что врага не добили,
И за то, что терпели обиды всегда,
Умываясь, порою, слезою,
Что пришла в дом, как видишь, нежданно беда,
И ударила в сердце грозою.
Ты, сосед, напиши всё же стих о войне,
Расскажи всё, что знаешь потомкам.
Расскажи всё о нас, о победной весне,
Разложи, так сказать, всё по полкам.
Расскажи всем про то, как в смертельном бою,
Победив, возвратились живыми,
Ну, а кто не пришёл, те навечно в строю –
Обелиски стоят часовыми…»
И смутился тут я, весь обмяк и притих.
Ветеранов, выходит, обидел.
Только как бы я смог сочинить такой стих,
Если этой войны я не видел…
Но я всё ж напишу, и дам внукам наказ:
Передать стих другим по наследству.
Только жаль, ветеран не услышит мой сказ –
Умер ночью от ран по соседству.