Поэзия во все века
путеводителем была слегка.
Кого-то, где-то, и када-то,
И направляла и вела.
Бывало маленьким советом.
Или в прошеньи безответном.
Но не дремала,не спала.
Во все прошедшие века,
Но вот в года переходные,
У ней забрать бы выходные,
Чтоб службу верную вела.
И всем желела бы добра.
Но есть поэзия и злая,
Что сразу за душу хватает.
За эту злость её никто,
На обозренье не пускает.
А есть поэзия смешная.
Её не держат в заперти,
Она сама по своей воле,
Может куда нибудь пойти.
А не пойдёт,могут послать.
Никто не будет возражать.
А есть поэзия такая.
Она почти что никакая.
Не лает громко,не кусает.
Её в газетный дом пускают.
И для поэта место есть.
Даже журнал имел бы честь,
Её когда нибудь прочесть.
Такой поэзии несчесть!!!