Плыли мухи в зеркале варенья,
В девий бюст вжимался юный нос –
Написал поэт стихотворенье
И, довольный, мастерам принёс.
Самобытным пахло между строчек,
Но и мастер был, как класс, зубраст,
И поэт был ссыпан многоточьем
И приближен к склеиванью ласт.
Он внимал тяжёлому шипенью,
Что носилось в каждом из ушей:
Принимай своё предназначенье
Междометьем жечь сердца людей!
Тёрлись рифмы, как прокладки в кране,
Рот кривился, дактили жуя,
И ему углём кардиограмму
Выжигала чёрная змея.
А когда зашевелилась шея
И раскрылись новые глаза,
В голове прошлёпала идея:
Мама, мне писать совсем нельзя!
Только мастер не зовёт, не плачет
О потере самых лучших строк –
Он, глядишь, ещё и сплагиачит,
Что поэт понять в себе не смог.