Слова обыденно просты
И мысли незамысловаты,
Не четки, будто бы из ваты.
И нет в них должной красоты.
Слова ложатся на бочёк.
Слова хотят покоя в строчке.
Хотят быть замкнутыми точкой.
Зачем вопроса им крючок?
Всю ручку безнадежно сгрыз
Сам автор рифм, и постепенно
Горсть слов набралась для замены.
Тут зачеркнет, тут строчку вниз…
Сгоняет буквы в ладный строй
И ищет у души совета…
Идет рождение поэта
Там на бумаге меловой.
Уже изысканно просты
Слова сияют как кристаллы.
А ручка в сотый раз устало
Несет поправки на листы.