Леснику любимому
Ожерелье по траве - в хлам!
Не собрать его теперь, нет!
Есть ли дело до того Вам?
Я вынюхивала Ваш след.
Разметался аромат трав,
Буйно-зелено шумит лес.
А июль - он, как всегда, прав!
Только тычется в ребро бес.
Раздувает сарафан - срам!
Оголил колени - нет сил.
Есть ли дело до того Вам,
Что за слезы дождь с меня смыл?
Ожерелье по траве - пусть!
Может, вырастет цветок ал.
Пахнет папоротником грусть.
А июль...Он,как всегда,прав!