А я делаю все навзрыд.
Разрываюсь напополам.
Чтобы трогало, блять, до слез.
Чтобы градом и по щекам.
Разрываюсь я на куски
Ни за что, просто так, снова…
Умираю порой с тоски,
Не дождешься доброго слова.
И пытаюсь всем доказать.
Что-то важное для меня, честно.
И когда мне нечего сказать…
Значит: стало совсем пресно.
Почему не получается? Почему?
И весна не спешит, не торопится…
Но скучать-то есть по кому…
Остается от боли сгорбиться…
Нету сил и желаний потому,
Что опять мне больной не спится,
И вопрос лишь один: почему?...
Просто он перестал сниться…